简介
喜欢都市脑洞小说的你，有没有读过“天才也吃饭”的这本《别怕，我是专业的喜剧演员》？本书以沈墨言为主角，讲述了一个充满奇幻与冒险的故事。目前小说已经连载，精彩内容不容错过！
别怕，我是专业的喜剧演员小说章节免费试读
老头领着我们往那堵墙跟前走。
走得慢。不是那种老年人的慢，是那种“我有的是时间，急什么”的慢。三千年的慢。
走到墙底下，他停下来，伸手摸了摸那些字。
“头一年，”他说，“我写得可认真了。一笔一划，跟刻碑似的。”
我凑过去看。确实是，第一年的字迹工工整整，每个字都方方正正，恨不得打上格子写。
“第二年就开始潦草了。”老头指着旁边的字，“那时候我发现，反正也没人看，写那么好看嘛。”
我顺着看过去。第二年的字迹确实开始飘，有些字的笔画都连在一起。
“第三年，”老头又指了指，“开始有错别字了。”
我凑近看。确实，有个“孤”字少写了一笔，成了“瓜”。
“第四年更厉害，”老头语气里居然有点得意，“写了一半发现写错了，直接划掉重写。划掉那一道，比字还粗。”
我看着那堵墙，密密麻麻三千年，从工整到潦草，从认真到随意，从“写给人看”到“写给墙看”。
然后我看到最新的一行。
“第3047年：今天，好像有人来了。跟我记里写的一样。我的记里，有个写记的人。他也写’别怕’。他来了。”
我站在那行字前面，半天没动。
老头在我旁边站着，也没说话。
战神在更远一点的地方站着，抬着头看天——黄云压着，啥也看不见，但他看得认真。
“你记里写的那个‘他’，”我开口，“长什么样？”
老头想了想：“没写长相。”
“那你咋知道是我？”
老头转头看我，浑浊的眼睛里那个亮的东西又闪了闪。
“因为，”他说，“你怀里揣着记。”
我愣了。
低头看自己。那口小棺材确实揣在怀里，露了个角。
“我记里写过，”老头指了指墙上某处，“我说，那个写‘别怕’的人，一定会揣着记来找我。”
我顺着他的手指看过去。那是第两千多年的一段，字迹已经潦草到快认不出来了：
“今天又梦见他了。他还是那样，揣着记，站在门口，说别怕。我问他你是谁，他说你猜。我说我猜不着。他说那就别猜了，活着就行。”
我盯着那段字，看了很久。
然后我回头，看着老头。
“你认识我？”我问。
老头摇头。
“那你写的这个‘他’是谁？”
老头想了想：“不知道。但我知道他会来。”
“你怎么知道？”
老头指了指自己的脑袋：“这儿知道的。”
我沉默。
这逻辑，没法反驳。
战神这时候走过来，站在我旁边，也看着那堵墙。
“三千年，”他说，“比我活得还长。”
老头转头看战神，眯着眼睛打量了一会儿：“你是神？”
战神点头。
老头又看了看战神那身新袍子，那挺拔的身板，那面无表情的脸。
“神也来废土世界？”老头问。
战神想了想：“来看星星。”
老头愣了一下，然后笑了。
笑起来脸上皱纹更多了，像墙上那些字，密密麻麻挤在一起。
“星星，”老头说，“我看了三千年了。”
“好看吗？”战神问。
老头沉默了三秒。
然后他指了指天：“就那样。有时候亮，有时候不亮。习惯了。”
战神点点头，没说话。
我在旁边看着这俩，一个八千岁的老战神，一个三千岁的老人类，站在一堵写满记的墙前面，讨论星星好不好看。
这画面，挺魔幻。
“那个，”我开口，“咱们是不是找个地方坐下聊？”
老头看了看我，又看了看战神，然后点点头：“行。我那儿有椅子。”
他说的“那儿”，是那栋歪斜的高楼旁边搭的一个棚子。棚子是用废墟里的材料拼的——几块破木板当墙，几钢筋当梁，顶上铺着一层不知道什么东西，看起来像帆布，但已经烂得全是洞。
棚子底下摆着三把椅子。
一把是破藤椅，扶手都磨没了，坐垫塌成一个坑。
一把是折叠椅，但折叠的部分已经锈死，打不开了。
一把是那种老式木头椅子，缺了一条腿，用砖头垫着。
老头指了指那三把椅子：“随便坐。”
我看了看那把缺腿的，又看了看那把锈死的，最后走到那把破藤椅前面，小心翼翼地坐下去。
还行。除了弹簧硌屁股，其他都挺好。
战神坐那把折叠椅。他坐下去的时候，我听见金属发出了一声惨叫，但没断。
老头坐那把缺腿的，用砖头垫着的那把。坐得稳稳当当。
坐定之后，老头看着我，我看着他。
沉默了五秒。
“你饿吗？”他问。
我摇头。
“你渴吗？”
我摇头。
“那你来嘛？”
我想了想：“讲脱口秀。”
老头愣了一下：“什么秀？”
“脱口秀。”我说，“就是讲笑话，逗人笑。”
老头眨眨眼：“逗我笑？”
我点头。
老头沉默了三秒。
然后他指着那堵墙：“我三千年没笑过了。你觉得你能？”
我想了想，老实回答：“不知道。”
老头点点头：“诚实。挺好。”
他又看了看战神：“他呢？也是来讲笑话的？”
战神摇头：“我看星星。”
老头抬头看天。黄云还是压着，一点光都透不下来。
“现在看不见。”他说。
“知道。”战神说，“晚上看。”
老头点点头，没再说话。
三个人，三把破椅子，坐在废墟上，对着黄乎乎的天，沉默。
沉默了很久。
久到我开始数棚子顶上的洞——一共十三个，大的能伸进拳头，小的也能塞进两手指。
然后老头开口了。
“你那个记，”他看着我，“能给我看看吗？”
我掏出小棺材，打开，把记递给他。
他接过去，翻开第一页。
“别怕。今天不想死。明天再说。”
他念出声来。
念完，他抬头看我。
“跟我写的一样。”他说。
他从怀里掏出一个东西。
是一本本子。
不是那种正经的本子，是几沓纸用绳子穿在一起，封面是一块破皮子，上面写着两个字：
《别跑》
我愣了。
“别跑？”
老头点头：“我写的。头一年想了个题目，叫《别怕》。写了一半觉得不对劲——没人看，怕什么？就改了。叫《别跑》。反正也没地方跑。”
他把本子递给我。
我接过来，翻开。
第一页：
“别跑。今天一个人。明天也是。习惯了。”
第二页：
“别跑。今天下雨。雨也是一个人下的。”
第三页：
“别跑。今天发现了一本书。图书馆塌了，书散了一地。我捡了一本。看了三遍。书名忘了。但有一句话记住了：人类是群居动物。写这书的人，肯定没来过废土。”
我一页一页往下翻。
每一页都很短。就一两句话。
但每一句，都像一把小刀，轻轻地在心上划一下。
不深。但疼。
翻到最新一页：
“第3047年。今天有人来了。两个。一个看星星，一个讲笑话。我决定，今天不跑了。”
我抬头看老头。
老头看着我，浑浊的眼睛里，那个亮的东西，闪了闪。
“我等你，”他说，“等了三千多年。”
我张了张嘴，不知道说什么。
战神在旁边，突然开口：“晚上能看见星星吗？”
老头抬头看天。
黄云还是压着，一点光都透不下来。
但云层最厚的地方，好像有那么一点点，在变淡。
“能。”老头说，“今晚就能。”
我握着那本《别跑》，站在废墟上，看着那堵写满记的墙，看着那个活了三千年的老头。
脑子里突然冒出一个念头：
也许，他不是在等人来逗他笑。
他是在等人来，看一眼他的记。
我低头，把自己的记翻到最新一页，在上面加了一行：
“今记（补）：到了废土世界，遇见一个写《别跑》的老头。他等了三千多年，等一个写《别怕》的人。今天等到了。我也等到了——原来这个世界上，真的有人跟我一样，把活着这事儿，一个字一个字地，刻下来。”
写完，我抬头看天。
黄云在动。
很慢。但确实在动。
云层后面，有什么东西，在一点一点地，亮起来。